noThiNg...

Del firmamento,

ebrio,

sostengo sus columnas, del ámbar gris,

magnifico,

su norte turbulento

(partes de la mariposa

que no escapan)

y del Absoluto,

nada,

nada...

I died beside the lake

Muerto al lado del lago,

discipulo del dios dormido,

mágico mientras el polvo quemaba.

Y en el barro flotaban

debajo

los lirios besaban

prófugos

y las aguas claras,

bestiales.

Errar es divino.

Living in a SUITCASE

Explota, respira,
ponme en una pequeña maleta,
que no es el viento lo que siento,
que límpido azul arabe en voces granadas
repite y repite:
"no hay nada frente al sol"
(a las 3 de la mañana),
apilando las piezas del rompecabezas
y mal fabricado
y las manecillas del reloj cuadrado
como agujas
en la carne.

no es el lugar.
ninguno es el momento.

Cada uno en su banca

en un parque.

Una mujer, de anteojos sucios, en sus 40, que espera algo indefinible

(tal vez a alguien)

frente a una virgen encapsulada en una jaula de vidrio.

una mujer aindiada, regordeta, con un libro abierto, que no lee.

Solo mira hacia uno y otro lado.

un hombre bien vestido, con una maletín, sentado en el cesped,

leyendo un periñodico de cuarta.

3 hombres flaquísimos comen de unas bolsas, sentados en el grass,

en silencio total.

un joven sentado en una banca estrecha,

solo mira un punto fijo sin moverse.

hay una botella vacía de gaseosa a su lado.

pasan bellas parejas sin detenerse.

el viento corre veloz.

un señor en sus cincuenta, mal vestido, sentado en el cesped,

simplemente mira hacia abajo

y no levanta la mirada.

hay palomas por todos lados.

pero no encuentran que comer.

Teatro de la crueldad

En el vientre, por dentro, por fuera,

un escenario,

donde personajes ciegos deambulan peleando.

Y el telón se va rasgando,

desfasado, a medias caído,

donde siluetas pintadas en blanco

intentan acercarse,

infructuosamente,

para amarse olvidando...

al final,

la lluvia final,

sinfónica.

Un mal sueño

Concreto, el perfil de la luz negra

que apaga.

Y el cuarto cerca el alma cerrada

de bifurcadas polillas pegadas a las ventanas tapiadas.

La llave de barro,

perdida,

sacra lámpara en los sueños homicidas.

El marco verbal, el número inútil

gira

paralizado,

vivo en cámaras nacaradas.

Adivinanza

Llenos de juegos pirómanos el aire,

surgen opiáceas nubes huracanadas,

como océanos que de rabia

cambian a superficies ardientes,

a espirales que devoran los colores,

a serpientes de cascabel;

Nubes como el martillo delirando,

maniobrando hierros terribles

para los seniles enfermeros del manicomio.

Y la bola de cristal,

abajo,

en una cueva de calamina,

anunciando

cuerpos dañados con solo caminar un paso,

fotos en blanco esquivando humanos

en carnaval.

Las nubes bajan al ras,

disidente.

La adivina

no ve destino,

ni futuro.

Solo las negras piedras que corren por tus venas