Explota, respira,
ponme en una pequeña maleta,
que no es el viento lo que siento,
que límpido azul arabe en voces granadas
repite y repite:
"no hay nada frente al sol"
(a las 3 de la mañana),
apilando las piezas del rompecabezas
y mal fabricado
y las manecillas del reloj cuadrado
como agujas
en la carne.
no es el lugar.
ninguno es el momento.
jueves, 28 de mayo de 2009
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